八月初的北方，闷热得像是一口倒扣的生锈铁锅。
连续两天没一丝风。空气里的水分饱和到了极点，马路上的沥青被烤得发软，散发着一股刺鼻的焦油味。
晚上七点半。李岳推开单身公寓那扇厚重的防盗门。
门轴发出干涩的“吱呀”声。楼道里感应灯昏黄的光线顺着门缝挤进来，照亮了玄关鞋柜上那个四四方方、没有任何快递面单的黑色硬纸盒。
李岳的脚步硬生生地钉在了门口。
他身上那件藏青色的夏季执勤服已经被汗水反反复复浸透了三次，衣领和后背结着一圈淡淡的白色汗碱。布料上混着外勤现场带回来的灰尘味、警车里发酵的劣质皮革味，以及他自己身上那股极其浓烈的、属于成年强壮雄性的汗酸味。
他粗重地喘息着，胸膛在制服下剧烈起伏。狭长的丹凤眼死死盯着那个黑色的盒子。
盒盖上用黑色马克笔写着两个字：江晨。
距离城南那个发霉的黑旅馆之夜，已经过去整整四十八小时了。
这两天，江晨就像是人间蒸发了一样，微信没动静，电话打不通。李岳像是被人在悬崖边上猛地推了一把，整个人悬在半空中，上不去下不来。刚把自己的自尊、底线血淋淋地掏出来捧给对方，转头就被冷处理的悬滞感，比直接拿刀子捅他还要折磨人。
现在，这个盒子出现了。
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